Me encontré en una redada con una diabla pagana convertida en santa errática. Fina como porcelana, dura como hierro en capas. Ruda como soberana y dulce como tiempo de agua.
— Más sublime que volcánica y más adorable que mágica.
Pero triste y angustiada, o por lo menos esa imagen daba, bien pensándola. Aunque al pasar y abordarla la vi mutar resignada, sin reprocharse la diabla, cual santa a quien Dios dio ganas.
— Cual hembra fiel que frustraba con los calores de camas esporádicas…
— Hasta que se convirtió a “La Esperanza”, el credo de los que aman.
— ¡La razón de quien les habla!
— E incluso en bata, la ninfa se siente casta.
— E incluso amándola, cual diabla mata.
Aunque cierto he conseguido que endiosándola, la santa salga. Su nana zata, enamorada. La venerada por magna y no por mágmica. La que merece adorarla, aunque parezca quemada.
— Cual crema de tinta de mujer ávida, cual santa diabla.
— ¡Endiosada!
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