“Tronando sobre mojado…”

De negro el cielo a pincel suelo pintarlo, si en gris metálico se refleja sobre arcos, la Cruz de Hueso le da a la estampa el retrato; y así título estos cantos; viendo el diluvio acechando, tronando sobre mojado. Plegando la espalda en cada acto cual holocausto detrás de embargos, caen los riñones exhumados de Fulanos; y con retazos de papel sanitario, se limpian sus anillos cárnicos morados…

Donde yacen desamparados los legendarios soldados del universo mundano, relatados coitando sin descanso; los fanáticos, sin nada más que sus años y dos vasos. Y botellas por el suelo y besos arduos. El dolor del ni descanso ni me paro. Ni me opaco, ni lo  cambio; sigo aquejando y orando sin descanso. Que mal comprendemos los cálculos de barrios; y que desconsuelo sembramos consolándonos.

Del olvido que hasta al magno ya ha ensuciado, del mal de pueblo enunciado en varios cantos. Metafóricos, dedicados a los ciervos ciudadanos que habitan en el centro urbano del cadalso, donde  moribundos habitamos gravitando. Nosotros solos, los heterónomos.

Sangre enferma frente al mar deshollinando, trizas sueltas de mentiras y quebrantos, carne frígida con sabor a cocinado. Y bancos de esperma ya amputado a la sombra de orgasmos lánguidos. Apurados  con las manos, por mandato neurológico obligado. Y vacios de ovarios flemáticos, llenos de queso rallado al anochecer de un parto malogrado. Labios mordiendo besos rajados; y divina lengua azotando.

– Relajando y fermentando acariciados, amilanando quebrantos milenarios, atados en el fondo de sacos, comiendo pánico y cometiendo cual ejemplo que alimenta verborragico; ¡el pan con asco!

Sentenciados por erráticos al sacrosanto inhumano; y trasnochandos…

Huellas limpias en la tierra desovando. Mangos, piñas, hienas, polvo y suelos áridos. El pedestre desierto humano por donde andamos vagando y eyaculando presagios, infectados por el desengaño proletario organizado. El del improvisado y volcánico Materialismo Dialectico Apostólico Canónico Científico y Pictórico, que en panteones para pobres estudiamos; adoctrinándonos ambos bandos…

– ¡Al voto único en la voz del silenciado obrero táctico!

Al financiado robando y al pensamiento ensalivado de las dictaduras del uranio uniformizado, uniformándonos. A la violencia fascistoide de los bolas rapadas sin cráneos, arquetipos del nacionalismo anárquico y que también son pueblo errado, por payazos; y que me disculpe el bardo, pero entre todos nos timaron. Y es por eso que los creemos tanto; y que votamos hasta por el Zapo del Condado…

Por el capitalismo social democrático enconado en cada brazo y por el comunismo malvado, redentor de pies descalzos. Suertes de hartares desahuciados del calvario, sin más Santos pues el Diablo quemó atajos antes de incendiar sus áticos. Sin más tantos ni más cantos y con menos cuartos alquilados. Sin trabajo y sin valor moral para reclamarlo, pues quien acepte bajar su salario es un inapto.

Acallados pues hablar cuesta más caro, que pagar para dormir cabizbajos; pues despiertos no gritamos que también somos humanos.

Y hasta que la cuerda no nos ahorque amándolos, no nos soltamos…

Y morimos aplastados por gobiernos cubre bancos y soldaditos de plástico, ayudándolos. Con hambre a diario; y con los mercados botando hasta el pescado más caro que ayer se extinguió en el Ártico. Y con los pecados satanizándonos, pues somos el lomo para látigo que los corruptos funcionarios, lo empresarios y los mentalistas de talco, designaron como malos. En pueblo entero, por clases separándonos.

Esperando a que el milagro al contemperarlo diga algo. Y a que el dinero por los cielos vuele alto, sabiéndose ya gastado al mencionarlo en todos lados, sin dar a cambio el salario que permita  economizar lo necesario. Lo que un día costará enterrarnos, o incinerarnos en el caldo más barato. En una ola de rayos sulfurando fuegos fatuos que al caer dejan el cuadro agonizando; manipulándolo.

Humeando y electrificados; ¡tronando sobre mojado!

Y ojalá que escapen años al calendario y vengan mayos más sabios…

Y que escampe en el jardín de los regalos. Para que no siga tronando sobre mojado, solo sobre el bazar del barrio alto del retrato…

Donde hasta a los pararrayos ya modernizaron. Y ahora en los techos hay gatos y cantan alto los fulanos, enamorando sobre el mármol del cadalso. Pues cada cual va olvidando lo rodado, cuando sus sueños realizados, luchándolos, lo cambian de barrio y de banco. Pero al contrario en este barrio aún quedan zánganos, perros satos y borrachos, ladrones y desempleados. Y hasta honestos que trabajan.

Pero que viven desenfadados, olvidándolo.

Todos con sus rostros pálidos pues el mal de pueblo es malo y no da tantos, a sazón de lo mejor que dé el trabajo. Beneficios y no espasmos por remar sin fatigar hacia el calvario, donde nos espera el diablo del Condado emancipado de los Esperantos desesperanzados;  esperanzando. Los enamorados de febrero pues va rápido y nos pasa bocabajo refriéndonos; llorando desconsuelos del amor de cada fiasco.

– Goteando en vano y desbordando; el frasco a cantaros…

¡Tronando sobre mojado!

 

Picture by Karel Salazar

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